jueves, 1 de mayo de 2014

Historia de un suicida (De José Antonio Sánchez)

Suspiro una vez, miro el atardecer desde el balcón, el sol se esconde entre las puntas de los edificios que me rodean, se despide del hoy, y barre el cielo con su dorada luz.
Pienso que está dejándolo limpio para que la suave Luna de plata baile toda la noche por el estrellado firmamento.
Ella,  melancólica, fría y apagada, ilumina, con una tenue luz a un caminante solitario.
Con las manos dentro de los bolsillos de su cazadora va andando por la calle recitando en un tono casi inaudible versos de amor, de abandono y de soledad.
Sus palabras contienen fuego, sus letras vibran, quebrando el aire que llenan, sube el tono, levanta la cabeza y canta, furioso, su público son los gatos y el hormigón.
 Salta y cae, el suelo siente su fuerza, su energía y su desesperación, los ojos le brillan , su color, sobrenaturalmente intenso se ve desde la otra punta de la calle, le miro mientras él baila, no se qué pasa , yo sólo veo su melena mecerse al ritmo de esa inexistente música que el crea con su aullido gutural que es canto de ángeles, sus venas se abren , su sangre emana de las heridas abiertas ,  cae por sus brazos , formando hilos de suave color vino por toda su piel, gotas de vida roja caen  al suelo, convirtiéndose al instante en negro líquido de dioses. Empieza a decaer, baja la cabeza, se agacha, chasquea los dedos haciendo volar la sangre que los bañaba, vuelve a saltar, mueve los brazos mientras hace recorrer a sus piernas líneas de blanco y añil.
La capucha de su cazadora le tapa la cara.
En ese momento me mira, y esos ojos  brillantes, me suplican piedad, pero yo no debo intervenir en esa danza que no cesa,  no obstante soy incapaz de dejar de mirarlos desde el final de la calle. De pronto su expresión se suaviza, sonríe, mostrándome una hilera de dientes amarillentos, planta una rodilla en  tierra, me hace una reverencia burlona y se desploma.

Cierro los ojos, y cuando vuelvo a abrirlos el hombre que bailaba soy yo, tirado en medio  de la calle, con una navaja en mi mano izquierda  y un charco de sangre a mi alrededor.

1 comentario:

  1. Me urgen escritores para proyecto especial en Porrua. Interesados contactenme.

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